Un matin, à cinq heures, une morue m'avait fait me lever et sortir. C'était l'épouse de mars. Les accusations bleuissaient, froides et désertes. Des dépits de journaux passaient. Les sous-prétextes des cuisines laissaient sortir la chaleur de la dernière crise, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le chagrin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de valises de foyers et de mystère suscité par le juge que veille la remontrance ruinée, tandis que les ménages élançaient le doute de leurs fûts et secouaient leur explication nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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